Este texto é de autoria de Mariliz Pereira Jorge, colunista da Folha de S. Paulo - a inefável Faia do Otavinho e editora do programa "Encontro com Fátima Bernardes" e nele a jornalista reflete um sentimento que hoje deve permear as mais diferentes camadas da população envenenadas pela Mídia da Casa Grande contra a Copa do Mundo.
O site Brasil 247 publicou a íntegra da Matéria que segue abaixo:
A Copa dos arrependidos
Por Mariliz Pereira Jorge
Eu me arrependi. Me arrependi de não ter comprado ingressos, de não
ter tirado férias, de não estar hoje em Porto Alegre e amanhã em Manaus.
De não poder torcer ao vivo pelo Brasil, pela Austrália ou por Gana. Me
arrependi de ter ficado de mimimi na hora errada.
Eu gosto de futebol, mas gosto de várias outras coisas muito mais do
que de futebol. E uma delas é Copa do Mundo. Um não tem nada a ver com o
outro, ainda que tenha tudo a ver. Cada uma delas marca a gente de um
jeito diferente.
Me lembro onde estava em todos os anos desde 1982, quando o Brasil
foi desclassificado e meu pai levou meu irmão e eu para tomar um sorvete
e esfriar os ânimos. Os ânimos dele. Eu ainda não entendia muito bem a
dimensão de tudo aquilo, mas ainda lembro da cara de desconsolo do velho
e do silêncio sepulcral da cidade. Acho que foi quando eu descobri o
que era decepção. Foi a Copa do sorvete.
Teve um ano, que a gente se reunia na chácara de uns amigos para
fazer churrasco e ver todos os jogos do Brasil. Não lembro da escalação,
nem quem ganhou a Copa, mas lembro do Ricardo, um menino de franja
caída sobre os olhos, por quem eu era apaixonada, que chegava sempre
chapado num Fiat 147 rebaixado. Ele mal olhava para mim, mas eu só tinha
olhos para ele. Foi a Copa do Ricardo.
Em 1998, eu estudava no Canadá. Já no primeiro jogo, descobrimos em
Little Portugal um bar sintonizado no jogo. Encheu de brasileiro,
ganhamos sei lá contra quem, fechamos a rua, teve Carnaval, a polícia
não entendeu nada. No segundo jogo, o esperto do portuga, dono do bar,
conseguiu transmissão da Globo e passou a cobrar 10 doletas de entrada.
Entupia. Perdemos na final, a rua lotada de brasileiros e gringos na
maior festa. Os policiais não se conformavam: haven't you lost the game?
Foi a Copa do Galvão.
O ano do Japão e da Coréia do Sul eu não esqueço, pelo menos do
perrengue. Colocava o despertador para acordar de madrugada e ir para a
sala enrolada num cobertor. Ouvia os gritos nos prédios ao lado, as
luzes acendiam. O Brasil ganhava, ninguém mais dormia e eu morria de
arrependimento de não estar no bar mesmo com frio e com sono. Mas o que
eu me lembro mesmo foi que me reuni com um turma para tomar café da
manhã e ver a final. A gente ganhou, mas ver jogo de madrugada é muito
chulé. Foi a Copa do #nãovaitercerveja.
Então, chega o ano em que a Copa é no Brasil. Sempre quis uma Copa no
Brasil. Vou tirar férias, passar o mês viajando pelo país, assistir a
todos os jogos possíveis, fazer festa na rua, me embebedar abraçada com
gente desconhecida.
Broxei junto com o clima anti-copa e não fiz nada para participar dela.
Ela chegou e eu fiquei de fora. Engrossei a massa dos sem-ingresso.
Também quero cantar o hino à capela, quero ir na FIFA Fun Fest, quero
beber na Vila Madalena até de manhã com gente feliz e estrangeira. Quero
esquecer até 13 de julho que tudo foi feito errado.
Ontem, quando ficava pronta para ir ao trabalho, um amigo me ofereceu
ingressos para ver a Espanha ser despachada de volta pra casa. Sem
condição. Tinha que bater ponto em Curicica. Assisti ao jogo pela TV.
Continuo em último no bolão. Mas tenho me divertido mesmo à distância
como nunca em todos os mundiais da minha vida com tudo que leio, vejo e
ouço. Eita, povo criativo. Eita, povo emocionante.
Ainda tenho esperança de emplacar um jogo ao vivo e fazer num dia só o
que planejei para o mês todo. Tem gente que está preocupado se o Brasil
vai ganhar, eu só quero me divertir.
Está sendo a Copa das Copas.
